“Tal vez París me inspire”

Primer intento de escribir algo. Error.

Es para pasar el rato, es un mientras tanto, y eso es una falta de respeto a la literatura (¡ja!), a mi cuaderno, a París.

No se que esribir, y jamás debería mancillarse una hoja cuadriculada con la tinta fea de un Bic cristal si no se sabe que se va a decir.

“Tal vez París me inspire.” pensé cuando metí el puñado de hojas en mi mochila multiusos (equipaje de mano en esta ocasión). El fallo es que aún estoy lejos del influjo romántico y el espíritu bohemio de la capital francesa. Suspendida a unos cuantos quilómetros en el aire. No llego, no respiro, no me inspiro.

Fuck forever en mis oídos y yo pensando en comer. Nisiquiera voy a volver a leer esto nunca más en toda mi vida, porque no digo nada y escribo y escribo sin conclusiones ni reflexiones.

 

Estás lejos… más lejos que nunca desde entonces. Y eso no duele, porque podrías estar justo detrás y si no te toco, me vale lo mismo. “Deja de malgastar esfuerzos en vano, amor”.

 

 

Fíjate.

Sigo escribiendo y escribiendo sin decir nada. Y he vuelto a leerlo.

Casualidades de la vida.

 

He desayunado sonriente un gofre cubierto de chocolate que había comprado ayer en una tienda de chinos. Luz por la ventana, música de fondo… sensación de hogar, medias verdades y felicidad a medias.

Rastree todas las calles. Enredé por los cajones.

Me he quedado sin argumento.